Он сам никогда не дарил мне цветы. 
Он не был моим и остался случайным. 
А мне до него - над землей три версты. 
А я не пойму, почему я скучаю. 

А он мне не стал ни рукой, ни плечом. 
Он просто в морозы отпаивал чаем. 
А я не пойму, почему горячо... 
А я не хочу. Но, наверно, скучаю. 

А он мне не стал ни врагом, ни крылом. 
Он шар мой воздушный подрезал невольно. 
А он меня сжег. И забылся теплом. 
А я не пойму, почему мне так больно. 

Мне кажется, я забываю его. 
И даже чужие шаги замечаю. 
Сгорело. Осталось одно "ничего". 
А я не пойму, почему я скучаю...